Tu frente se calienta de mañana con manos enjuntas bajo literatura inconsciente
y el calor amarillo es sustituto de las sábanas que pierdes a media luna.

Aquí afuera el cielo es bermejo. Delinea siluetas féminas con curvas imperfectas; sus carnes son sinceras y porosas, huelen a hierba fresca.

Los árboles se disfrazan de animales y desfilan a la par de cables infinitos.

Veo la nuca de papá.

Yo soy el tiempo que avanza.