Veo ramos de cabello en el suelo.
No sé qué hacer conmigo.
¿Para qué ser melancólico?
No sirve.
Podría ser tan bella.

bringing up the bones the old loves
sockets filled once with eyes like yours
all always is it better too soon than never
the black want splashing their faces (...)

título no,

rumbo no,
caricia no,
lluvia no,
gato no,
perro no,
pájaro no,
lágrima no,
boca no,
súplica no,
Otro, no.

Apuntes.

Hay cierta mierda que no voy a tragar.

Hay más bosque a través de la ventana.
Tallos más largos de lo que recordaba.
Pero... algo se arruinó.
En esta y otra ciudad.
No, no en esta y otra ciudad.
Algo dentro del paradigma.
Infiel a todo en lo que creyó Demócrito,
permanezco estática (con las manos sudando).

Notte.

Ríoscuro.

Me apresuro para llegar, escribir esto. A la postre, recordar este verso que sólo de momento reconozco en mi memoria.

Amar es una insólita lujuria
y una gula voraz, siempre desierta.


Ya más tranquila.
No.