martes, 21 de febrero de 2012

Cambiando en mínimas proporciones, o el ocio, o la vanidad de repente.

viernes, 10 de febrero de 2012

Olga

Relatando explicaciones prescindibles, kafkianizando momentos en los que se me acusa de algo, y arruinando ______.

domingo, 31 de julio de 2011

Desde que hablamos de la densidad epistemológica, albergo una madeja emocional.

viernes, 29 de julio de 2011

But here comes the fall:

martes, 28 de junio de 2011

Verano

Madre me ha comprado rosas amarillas.

lunes, 27 de junio de 2011

sabios animales nostálgicos
visitaban su cuerpo caliente.


13

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome.

-Alejandra Pizarnik (fragmento de Árbol de Diana)

jueves, 23 de junio de 2011

Ciudad de México
Verano
2011

martes, 21 de junio de 2011

I love you
A metallic blue
I love you
Golden blue
I miss you
Shine all alone
I miss you.

martes, 14 de junio de 2011

Quería escribir sobre mi recurrente inflexión vespertina,
pero de las bocinas emana lo siguiente:

One more kiss, dear

One more sigh
Only this, dear
It's goodbye
For our love is such pain
And such pleasure
And I'll treasure till I die
So for now, dear
Aurevoir, madame

Me montaré en mi plataforma artificial de calle, para ir a caminar.
Caminar en shorts, con el sudor de lo superficial. Hacerme de formas cóncavas. A
ntiformas para recubrirme.

Me preocupan algunas cosas.

sábado, 4 de junio de 2011

Veo ramos de cabello en el suelo.
No sé qué hacer conmigo.
¿Para qué ser melancólico?
No sirve.
Podría ser tan bella.

domingo, 29 de mayo de 2011



bringing up the bones the old loves
sockets filled once with eyes like yours
all always is it better too soon than never
the black want splashing their faces (...)

título no,

rumbo no,
caricia no,
lluvia no,
gato no,
perro no,
pájaro no,
lágrima no,
boca no,
súplica no,
Otro, no.

lunes, 25 de abril de 2011

Apuntes.

Hay cierta mierda que no voy a tragar.

martes, 19 de abril de 2011

Hay más bosque a través de la ventana.
Tallos más largos de lo que recordaba.
Pero... algo se arruinó.
En esta y otra ciudad.
No, no en esta y otra ciudad.
Algo dentro del paradigma.
Infiel a todo en lo que creyó Demócrito,
permanezco estática (con las manos sudando).

lunes, 28 de marzo de 2011

Notte.

miércoles, 23 de marzo de 2011

Ríoscuro.

Me apresuro para llegar, escribir esto. A la postre, recordar este verso que sólo de momento reconozco en mi memoria.

Amar es una insólita lujuria
y una gula voraz, siempre desierta.


Ya más tranquila.
No.

martes, 22 de febrero de 2011

Rodilla desnuda.

domingo, 3 de octubre de 2010

Persecución de la hormiga negra



A mí me gusta poner a Chopin a ratos, dejarlo mientras duermo, le dije. Cerebro sostiene retazos de aquella noche. Cerebro es maravilloso, busco a la hormiga negra con el dedo anular de mi mano derecha, y recuerdo la conversación precopular; una noche particular de copas de vino desconocido en un parque. Era noche, tan noche que entonces no supe definir horas. X me leyó el tiempo de su oráculo antes de besarnos sobre el puente de mentiras. X sabía bien. Vamos, hay dos modos de entenderlo.

Dos modos en que busco a la hormiga negra. Momento binario específico. La hormiga negra presente y el beso en el puente.

Cuando pase la patrulla no voltees, repitió X. Era preciso para él, aunque falso. Nadie nos podría ver fuera del parque. Hectáreas verdioscuras serán nuestras. Brindamos en nuestro reino. Nos inventamos el encuentro, en realidad yo dormía. Luego, realidad porque es lo que creyeron los demás. Tú sabes, los demás, los que no eramos X y yo. X y yo. X y Y.

Intersección a 300 pasos del puente. X le dice a Y que su casa es un tanto kitsch. Y -o yo- pensamos que la casa es un tanto como kitsch. Que mi casa es algo como naive, algún día le habría dicho. No podrá ser así, no importa.

La maté, o no sé. Y fornicó con X en la sinrazón de la realidad secreta que de nuevo, invento. Homenaje al amante de ahorcar un poco a X mientras intenta amar a Y. No es suficiente.

Hormiga negra, ¿yo te maté? Inspecciono mis dedos para encontrar tu cabeza, quizá tu vientre desparramado en mis yemas. Nada. La muerte es nada. Una noche así, nada.

sábado, 18 de septiembre de 2010

Flores.

Flores, necesito flores y ventanas.
(Conseguir a un cerrajero de fiar -¿cómo es eso?- no lo sé, por aquello es que no lo he encontrado-)

Cortinas. Harta estoy de las persianas de papel china y bambú. Todo fue parte de una ola oriental de muebles chocolate, tan simétricos, tan preciosos. No tanto.

A menos que consiguiera un grabado. Un roble bonsai.

Y...

Pero no, ahora quiero flores. No de las que venden en home depot, sino...